Diários de Margarida

Floridus Puer significa "menino florido" em Latim. (Fiz aulas de Latim, então... Deu para entender.) Também é o nome que dei ao meu pequeno florilégio, onde usei variadas flores secas. Margaridas, ipê rosa e roxo, begônias, lírios amarelos.

Elas foram prensadas entre as páginas de livros velhos e pesados, como um Dicionário de Substantivos Coletivos (onde eu descobri que florilégio designa-se por coleção de flores; ou antologia). Gostaria de dizer que nenhuma delas foi arrancada desnecessariamente. Veja bem, todas as flores de ipê foram colhidas depois de cair (uma noite chuvosa pode ser uma ajudante de mão cheia). E eu não acredito realmente na poesia de se roubar flores do jardim de alguém. Acho que apenas me sentiria desolada com a morte de flores pelas minhas mãos.

As margaridas, begônias e os lírios são o que costumo chamar de flores de mercado.

Às vezes, penso que a ideia de vender flores em supermercados é um pouco inquietante. Elas não são saudáveis, são pobremente cuidadas e dificilmente sobrevivem. Parece uma vida triste e vazia, se parar para pensar que talvez foram tolhidas somente com o propósito de murchar à espera de uma promoção relâmpago.

Bem, para ser franca, tenho um vaso de margaridas adquirido em semelhante situação. Geralmente, elas não teriam sobrevivido por duas semanas. Mas eu orgulhosamente anuncio que elas estão comigo há quase três meses.

E estão indo muito bem.

Ou estavam. Tirei a foto acima poucos dias depois que as ganhei. E para desespero meu, logo antes de começarem a murchar.

O que chamou minha atenção foi que as folhas continuavam firmes. Verdes e rígidas (diferentes de umas pobres gérberas de vasinho, que tive uma vez). Um jardineiro gentil disse que eu tinha de cortar as flores murchas, e foi o que fiz. Elas foram prensadas entre as páginas de um dos meus livros favoritos, assim como queridos amigos que, mesmo depois de mortos, mantemos no coração; e usadas naquela minha composição insólita.

Logo não havia mais flores para cortar, e eu mudei a planta para um vaso maior. Depois de algumas semanas, porém, havia tantos, tantos botões, que eu mal podia esperar para vê-los abrir.

E eles estão se abrindo, um a um. Lenta e pensativamente, como quem leva muito tempo ponderando o próximo passo a dar. Talvez eu também esteja precisando ponderar meus próximos passos, por isso cultivo a ideia de preparar uma xícara de chá e me sentar lá fora, à espera de que todos os botões se abram. E, enquanto, tentarei não pensar muito na minha própria vida de flor de mercado.